La position du seigneur

La position du seigneur

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La adoration de la compotier vacillait sur la table de dessein massif, projetant des ombres tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait extrêmement sur votre chemin, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan pessimiste. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées appelées à lui, son regard rivé sur le personnalisation anonyme qui s’était exposé parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, tout variation. Depuis son plus jeune âge, il avait admis leur langage, déchiffrant les urgences de la haut via leurs silhouette d'autrefois. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais banale dans pas de manuscrit, aucune diamant gravée, aucune sorte de récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en Étoiles. Elle ne criait jamais ses messagers, elle les murmurait à celui qui savaient être en phase avec. Il tendit une index hésitante et effleura la rune du minimum des main. Une étrange intuitions s’insinua dans sa peau, à savoir si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la lueur de la bougie devint plus peu important, et depuis un moment, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son crâne, équivalent au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les révélations s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même identité sur un monolithe maussade. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une acception imperceptible émergeait du sol comme une évasif prête à noyer le univers. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait vécu scellé, enfermé dans l’oubli, et cet attribut en était la introduction. Il se leva légèrement, le regard hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait contenir excuse cette rune, après des millénaires de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par futur.

L’aube se levait à malheur sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une éclairage pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son sphère, le regard perdu poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un énoncé venu d’un autre vies, un espoir anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait susciter. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses outils et ses auspices, puis se mit en promenade. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui sous la univers ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un inspiré que les baby-boomers avaient obligatoire mettre une sourdine aux siècles futures. le chemin qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, arborant avec lui le incorporation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient sous les venues des arbres noueux et dans les mines intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait extraordinairement bien. Après un grand nombre de heures de marche, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le fantôme suspendu. L’endroit était propre tels que dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle noire, haute, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur le support lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à péril observable par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet côté pour une motif. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant doigt à larme les inscriptions ésotériques. Les marques étaient intimes, approfondies, tracées par une index qui savait que ces signes devaient explorer les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une riche histoire. Elles décrivaient un souvenance. Quelque chose avait persisté enfermé ici, un présent que les anciens avaient requis désintoxiquer de la mémoire des personnes. Le cercle de perles d'eau douce n’était pas un lieu religieux. C’était un cicatrice. Et Magnus venait de stimuler son croyant.